Стреляют пушки, пулемёты,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе аццкие пилоты
Друг друга мастерски сбивают.
Бушует пламя, рвутся мины,
И трупов по колено горы,
А танки поросячьим клином
Сметают мирные заборы.
И полководец, взявши ластик,
Противника стирает с карты.
Вот это - понимаю, праздник!
Не то что, блядь, восьмое марта!