Стреляют пушки, пулемёты, Ракеты с бомбами летают, А в небе аццкие пилоты Друг друга мастерски сбивают. Бушует пламя, рвутся мины, И трупов по колено горы, А танки поросячьим клином Сметают мирные заборы. И полководец, взявши ластик, Противника стирает с карты. Вот это - понимаю, праздник! Не то что, блядь, восьмое марта!