О Перце хуй напишешь, он сложный. Но попробую.
Россия. Над нею склонились несколько деревьев и дождь. И туман. И темно.
Какая-то гнутая фигура в химзащитном капюшонистом плаще целую вечность в такт поступи знающе тычет посохом в лужи.
Это Перец.
Ему нравится этот дождь и сумрак. Но всё-таки он ждёт ветер.
Его поступь похожа на само время.
Идёт.. Земля услужливо отзывается своим вращением на тычки его посоха..
Никто не в силах познать бесконечность и величие его раздумий под капюшоном.
Всё стынет.
В ночь влетает ветер, туман рвётся кусками.
Чу! Перед ним какая-то кривая избушка!
Перец чуть выпрямляет спину, выливая дождь себе зашиворот, высокомерно стучит ночным посохом в ставни.
Спустя полсекунды в окне доедающая Береза:
-- Ты кто? (неохотно прерывает жевание, подаёт вперёд лицо, подкидывает в платочек брови и одновременно опускает уголки рта)
-- О! Хмм, Да если б я это знал.. Да если б я ибн это постиг! О, Господь! Гулкие раздумия над Вечностью и Бесконечностью — вот мой высокий удел! Кто? Ха! Вот кто сможет мне объяснить хотя бы моё имя?! Я ведь Кайенн микс! О, небо… О ибн..
-- Слышь чо, Перец, ты или в хату, или фьюить нах! А то ишь, бля, ибн-ёбн нашёлся..